Ese maldito libro ahí en la biblioteca

Juro solemnemente,
que no es la historia de mi vida.”
— El Autor

 

Fue su último gesto de amor,
incluso a través del tiempo,
y a pesar de todo;
o al menos así me gustaba pensármelo,
¡Cómo culparme! ¿Cuántas veces la ilusión de la realidad no desencanta?
El mejor regalo que se le puede hacer a un amigo…
lo único que no pudimos ser, amigos;
fuimos románticos, sexuales, diplomáticos, orgánicos,
conscientes y trascendentes,
pero nunca pudimos experimentar el amor fraterno.
Decía, el mejor regalo que se le puede hacer a un amigo, un libro.
Tal vez, para devolverme el favor de aquel
que yo le regalara.
Ese libro dice más cosas de las que contienen sus palabras escritas,
aunque se pueda estar equivocado de lo que en realidad diga,
dice más, tiene hojas no escritas pero que retumban como un eco.
Mi obsesión siempre fue saber,
pero alguna vez me escribí a mí mismo:
aprende a vivir con preguntas sin responder“,
muchos poemas después agregaría,
pero no dejes de preguntar“.
Encontré el mensaje escondido,
en realidad, siempre lo supé
pero no quería admitirlo.
Podemos olvidar y volver a empezar, pero acaso, ¿podemos hacer otra cosa?
Intenté contestarle con un cuento lleno de incertidumbre de si lo leería,
afirmando que sí, se podía hacer otra cosa.
Los poetas son así,
paradojas caminantes,
pero no mienten, como dice Kundera,
si ayer dijeron que la Vida es una fiesta, dicen verdad,
si mañana dijeran que la Vida es sufrimiento, dirían verdad también.
Entonces, empecé de vuelta,
olvidando pero a mí manera.

 

El Autor miente.
—El Autor

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