Recuerdo huérfano

Todos hemos tenido alguna vez memorias que no nos pertenecen. Tienen la consistencia material difusa de un déjà vu, algo así entre medio de un sueño y una película vista en la infancia, pero que otros confirman cuando se les pregunta si pasó en realidad o no (siempre y cuando no nos estén jugando una broma). Básicamente, es eso, un recuerdo ajeno que se cuela en la memoria. El recuerdo está, existe, pero uno no puede reconocerlo suyo, le niega la paternidad. Por ejemplo, el otro día, estaba rememorando con amigos las andanzas de la última salida. Entonces dije, medio afirmando-medio preguntando, “para regresar volvimos caminando por las vías”, lo cual confirmaron con una expresión afirmativa de asombro y entusiasmo a la vez. Es más, continuaron la anécdota que habían reprimido, perdiéndome totalmente. Si bien mi pregunta había revivido el recuerdo, no podía conectar el origen y final de este; el regreso por las vías para mí era ilógico, aunque sonara sensato, vías, estación, tomar el tren; si me hubieran dicho volvimos por el sendero de árboles, o atravesamos el portal a la vuelta de Velasco y Fitz Roy, hubiese provocado el mismo efecto de extrañeza en mí. Esa misma tarde, después de la charla, volviendo en el tren, seguía buscando indicios fácticos que conectaran ese recuerdo con mi ser, y llegó un argumento sólido en apariencia: “S no salió esa noche con nosotros, por lo que no lo acompañamos como otras veces hasta el subte, del otro lado”; pero aun así, no me convenció. Finalmente, adopté al bastardo.
Lo único que temo, es que no sea un recuerdo huérfano sino una especie de recuerdo maligno haciéndose pasar por este, como un tumor de la memoria, algo vacuo, genérico, que toma forma y llena espacios, confundiendo mis otros recuerdos, creando nuevos y que termine evolucionando para pasar de ser un simple punto, a una línea de la historia y, finalmente, formar un plano, ajeno totalmente a mí.

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